L'écrin

L’écrin

Enfin me voilà libre,

Fidèle amant du présent,

Insouciant de demain !

Petits et grands poètes qui enivrent

Et la polyphonie fait jardin

Dans mon cœur d’Arlequin.

La main posée sur le livre,

Ton épaule contre mon sein :

Preux pantin du destin !

Simplement se réjouir,

Retrouver l’enfantin,

Petits plaisirs divins.

Ainsi la vie pour s’accomplir,

A tes lèvres prend un bain

Comme à l’oasis le bédouin.

De l’éternité de porphyre,

Jaillissent des mots sans teint

Que chacun prendra pour siens,

Car c’est assez de se ternir

Sur le pauvre sort humain

Et sa sempiternelle fin !

Je suis la rivière sans givre qui berce les bohémiens et n’en délaisse aucun.

Je suis le pas lent du tigre qui ne doute pas du festin qui l’attend au loin.

Je suis le matin sans fin qui sans un soupir est venu cueillir dans le creux de tes mains, sa solitude et son écrin.

H. Seposa

Edouard Manet - La lecture

Le temps des oiseaux

Le temps des oiseaux

Les escaliers de l’Opéra brillaient,

La lumière s’offrait en révérence,

Les nuages doucement se rassemblaient,

Deux oiseaux s’avançaient pour une danse.

Intensité du temps qui se retire

Pour deux oiseaux et leur étourdissement,

Pressant d’oublier pouvoir et empire,

Sous un vent légèrement larmoyant.

Posaient à la terrasse du grand café,

Les ailes repliées mais insoumises,

Les deux oiseaux au temps s’abandonnaient

Et Paris se changea en Venise.

Sur la toile du peintre surréaliste,

Une lune lisse et pleine rougeoyait

Et les oiseaux s’affairaient à la liste

Des fleurs à planter aux arquebusiers.

Ainsi le temps quand il est enchanté,

Ainsi la danse Ornitho sans logique,

Avant le grand retour du temps âgé

Et de sa fuite toujours tragique !

H. Seposa

 

Margret Hofheinz-Döring

L'Art du poète

L’art du poète

Le silence après la note,

Les quatre coups à la porte,

Le vêtement que l’on ôte,

Les armés, leurs cohortes.

L’art du poète

La signature à la lettre,

Les lignes ondulantes de l’Être

Les cambrures de la cueillette,

Le bourgeois à sa courbette.

L’art du poète

Le prêche avant le sermon,

La brume au dessin des monts,

La douce mémoire des chansons,

Les barreaux de la prison.

L’art du poète,

Le rouge piquant des piments

L’amertume et ses instants,

Les vagues et leurs mouvements,

Les premiers soupirs du temps.

L’art du poète,

Les battements d’ailes du rossignol,

Le chant du merle avant l’envol,

La goutte glissant hors du bol,

Le patricien et son étole.

L’art du poète,

Les broderies de la nuit,

Les battements de la vie,

Le surgissement de l’envie

De l’enfant les premiers cris.

L’art du poète,

Le pétale tombant du bouquet,

Les amants au soir enivrés,

Le crissement des feuilles sous le pied,

La joie des printemps retrouvés.

L’art du poète,

La tige plongée dans l’eau du vase,

Le regard pendant l’extase,

L’intonation de l’emphase,

La musique de la phrase.

L’art du poète,

Le crépitement des pommes au four,

Le rythme des tambours,

Le touché du retour,

Les sentiers dans les bourgs.

L’art du poète,

Les châteaux faits de sable,

Le râle des misérables

La main se posant, affable,

Les pâtisseries sur la table.

  

L’art du poète,

Les chevauchés ondoyantes,

La course du vent dans la pente,

Le doux sourire d’une passante,

La marche du désert, lente.

L’art du poète,

Le bruit sourd du bouchon qu’on retire,

La saveur du vin dans un fou-rire,

Les doigts du musicien à la lyre,

Le cœur des hommes, ce qu’il a de pire.

L’art du poète,

La ferveur de l’araignée à sa toile,

Le bateau défiant la mer de ses voiles,

La larme du moussaillon dans les cales,

Les valses lancinantes des soirs de bals.

L’art du poète,

Du grand arc la tension,

De la vie le poison,

Vérité, déraison !

L’Art du poète,

Pas une soudaine ascension,

Plutôt une lente conquête,

L’Amour et l’art de l’attention !

H. Seposa

 

RYSSELBERGHE Théo Van

PORTRAIT DU POETE VERHAEREN

Amnésique Arlequin

Amnésique Arlequin

Et si je fus porté d’images en images

De sens en absence

De transe en conscience

 Sur les flots d’une mer empourprée de blanc ?

Si les naïvetés apparentes

N’étaient que le masque

D’une sérénité secrète ?

Si je paraissais encore

Ce que je ne saurais plus être ?

S’il fallait

Pour retrouver Ithaque après l’attente

De la gnose tout oublier et esseulé

Tendre la face aux vagues violentes

Sous le regard de Silène amusé ?

S’il fallait longtemps se balancer

 A la clé de la portée 

Pour embrasser la Partition

Avant de tout lâcher ?

S’il fallait

 Où la musique commence

Où le verbe s’arrête

Où les noces s’avancent

Et où la gerbe se jette

Sans autre forme de procès

 Tout arrêter

S’ensommeiller ?

Au réveil

QUI se présenterait

Au miroir du pareil ?

PERSONNE

Personne qui surgirait de ce voyage

Qui rend étranger le familier.

Personne parfait en sa volonté

De voir dans l’ancien toute la nouveauté

Et depuis le nouveau les vieux appareillages.

Faites place à…

Personne ayant donné repos à la pensée

 Et tissé sur l’abîme

Du haut comme du bas de sa vive humilité

Le pont depuis lequel il s’inventait !

H. Seposa

Pablo Picasso, 1918, Arlequin au violon 

Trace sans espace

Trace sans espace

Ensemble diffus d’états d’âme cohabitant

Au-delà du « je »

Big Bang de sensations recomposées par la mémoire

 Cherchant à s’agripper au connu

Et qui pourtant jubilent depuis le mystère.

Composition symphonique d’un univers diachronique

De son atmosphère mystique

Et de sa vue de là-haut

 Dont le sommet est invisible pour les yeux

 Élévation, Graal d’un esprit et d’une âme.

Clairvoyance de l’aveugle béni des dieux sans nom

 Des routes sans trace.

Alléluia du muet

 Souvenir sans mémoire

 Signe sans tableau

 Trace sans espace

 Encre sans plume

 Au bémol de l’Envol !

Évidence d’une solitude béate

Ainsi roule la valise multicolore de l’apatride

 Du nouveau-né absent le jour de sa naissance.

Hymne à la vie émergeant du caveau de la vie même

 Apothéose sans parole du point final

 A la virgule de l’éternel recommencement

H. Seposa

Le Voyageur contemplant une mer de nuages - Caspar David Friedrich

Sarcastique voyage - Socratique paysage

Sarcastique voyage - Socratique paysage

Si des voyageurs en mission,

De peurs, d’orgueil en rébellions,

S’offusquant d’impossibles mœurs

Et s’exposant à tout heurt ;

S’hérissant d’harassés combattants

Et d’élégiaques tailleurs s’offrant,

Museliers de questions et de muses

Et qui de certitudes s’usent ;

Si à ces trous-badour exilés

                        - Touristes fraudeurs endimanchés -

Âme de Socrate apparaissait,

Alors de très loin on verrait,

Son regard en dedans plongé…

Alchimie d’Interrogations et de rires,

L’âme soumise à la question soupire.

Et tandis que le doute se pose,

Vient l’Art de la métamorphose.

 - Voyez cet homme que l’on arrose !

Il ne connut ni prison, ni forteresse,

Refusa bastion et maux d’ivresse.

Aussi, plus loin que Socrate encore,

Découvrir au fond de soi d’abord,

 Que le voyage hors de Grèce,

 Fit naître Héraclite et Thalès.

  

H. Seposa

La mort de Socrate - David

Tempérance

Tempérance,

A toi qui me fis défaut en mes jeunes années,

Toi qui éclatais pourtant de ton absence,

Écartant de moi cette impassible indifférence

Qu’il faut aux cœurs pour s’attacher.

Et les mille traités que je lisais alors,

Cherchant la sagesse, moi le conquistador,

Me remplissaient de plus d’impatience,

D’une ivresse qui m’éloignait de la tendresse

Que de mes vœux tout entiers j’appelais.

Victime de mon intégrité déversée en des flots bouillonnants,

Je découvrais mes interlocuteurs apeurés et fuyants !

S’il faut au sage, une bonne pincée d’honnêteté,

C’est à la vérité par son silence qu’il rayonnait ;

Et si à ma jeunesse je pu m’adresser,

Je dirais à l’impatient que j’étais,

Qu’il y a plus de saveur dans la goutte,

Longuement, longuement attendue,

Que dans la marre de cocagne qui s’offre à toutes les vues !

Tempérance,

Vertu qui manquait au jeune poète que j’étais,

 Méconnaissable tandis que le tout je partageais,

 Mer de sable éternellement inconnue,

 Moi qui jamais, jamais ne t’ai connu !

  

H. Seposa

DAUMIER - Poète dans la mansarde.